fouiller la surface (3)

j’écris pour fouiller la surface indicible
des choses et des gens
dans la sphère de l’invisible
au-delà des mots et des traces

mes mots ne sont pas des mots
ils sont la rencontre improbable
entre l’âme et la beauté
la volonté imparable
de peindre l’indiscernable hybride
de sentiments et d’émotions

je ne sais pas crier
tout juste murmurer
ma sincérité mon désir immanents

je cherche à créer
les rêveries d’un tableau abstrait
le foisonnement d’un paysage de recoins
la larme limpide d’un prélude en do majeur
les cieux aux nuages éclatés

je veux décrire
les yeux transparents grand ouverts
la main douce poussant un soupir
la mort amère si attirante
les rages de l’être à tous les âges
les folies de la vie tournis
j’écris pour me sauver de mes tourments
stopper leur cycle un moment
les voici suspendus en l’air par mes mots
qui les empêchent de retomber

d’un œil je les vois prêts à se ruer sur moi
alors je continue d’écrire en apnée
plongeant toujours plus loin
dans un monde sans fin

quand j’écris j’ai peur de mes mots microscopiques
mais je continue tant pis
porté par un espoir improbable
écharde de bois transocéanique
petit caillou à la fois dense et léger
chassé par le vent
cerf-volant hésitant
après s’être détaché de son fil
et qui tournoie en montant

mes mots forment une myriade
de filandres fécondes
plus fortes que la matrice des heures
une kyrielle de notes
frappant les cœurs des bouts du monde
où je ne suis jamais allé

j’écris pour lancer des passerelles entre les êtres
lignes de vie d’un bateau cherchant son cap
je ne veux pas d’échelles ni de solutions
je veux des rêves de la vibration

voile s’évanouissant à l’horizon
mon texte va m’abandonner
ayant gravé en moi un sillage profond
hors de ma vue il vivra à jamais

j’écrirai encore et encore jusqu’à ma mort
et ce jour-là mes mots d’amour et d’or
je les serrerai contre moi
je les emporterai avec moi
qui sait à qui ils pourront profiter

les nuages sauront-ils les aimer ?

version publiée dans elle joue la nuit, c'est-à-dire remise en vers livre de la version prose qui a reçu le 1er prix du concours Amavica 2022 - Mille poètes en Méditerranée - catégorie Prose poétique

elle joue la nuit

elle joue
et par la porte ouverte
les notes du piano fuient
je les regarde
s’envoler dans la nuit
sur un tempo lent
caresser les nuages blancs

elle joue
et le temps s’arrête
de respirer
moi aussi

partagé
entre nuit grave
et musique aigüe

elle joue
et ne sait
sa grâce à elle
pour moi
tout ce qu’elle touche luit
ses mains créent la lumière
de mon chemin d’élu
balisé dans la nuit

elle joue
et le vent profite d’un soupir
pour pousser le sien
moi aussi
musique et nuit
sœurs jumelles
de l’attente

elle joue
et dépêche en l’air
ses notes messagères
points d’interrogations
titubant sans fin
dans la nuit claire
de ma tête étoilée

elle joue
et les étoiles alanguies
clignent des rayons une à une
complice le ciel me sourit
dans son halo bleu de lune

elle joue
et sans elle au piano
la nuit ne serait
plus jamais la même
moi non plus
ou je serais la nuit
voir une version un peu différente, en musique, sur instagram

éloge de la lenteur

ce serait un pays où l’on vivrait
comme dans un film au ralenti
après des heures à se dessiner
jamais plus le sourire 

ne se fermerait sur le visage

dans l’air du matin 

les mains s’écarteraient
sur des cercles imaginaires
chassant les vents contraires

volutes longtemps évoqués
construisant le vide devenu le tout

la marche sans but prendrait la forme
d’un rituel initiatique de respiration
l’esprit ne serait qu’un calme absolu
répandant son énergie dans l'être
peut-être n’aurait-on plus besoin de parler
les rencontres préparées par la pensée
s’étant irriguées de cette chaleur diffuse

la mère caresserait son fils
d’un geste si langoureux
qu’il fermerait les yeux
rêvant au paradis de coton bleu
où les enfants rois décident de tout

les chats toujours plus paresseux
n’en finiraient plus de s’étirer
sur les couettes laineuses
même l’araignée au diapason
tisserait sa toile en un siècle
le long des murs de maisons

dans les jardins multicolores
les fleurs effarouchées
s’ouvriraient mollement
refusant de se dévoiler trop tôt

parfois il tomberait une faible pluie
si douce et venant de si haut
qu’elle parfumerait la peau
des senteurs colorées du ciel

sur la grève peuplée de souvenirs
la marée au rythme lunaire
laisserait aux amoureux
le temps de priser son spectacle

et le vent qui chasse tout en riant
clamerait dans les plaines du pays
sa fierté d'être tiède frissonnant
seul messager du bonheur infini

hommage à Milan Kundera et Carl Honoré

illustré par Femme Nue sur Tortue - La Paresse, de Florence Jacquesson (avec son aimable autorisation)

nouvelles correspondances

il y  a de la musique dans un tableau
mais elle joue une drôle de partition
polyphonique
à la fois solo dans chaque recoin

qui nous attire irrésistible
et symphonie qui éclate
dès qu’on embrasse l’œuvre 
d’un regard de spectateur lointain
puis les solos reprennent ici et là
en suivant l’âme des yeux
qui déroule un parcours non écrit

il y a de la peinture dans la musique
chaque note possède sa propre couleur

do tout en majesté 
en tenue de majordome
noir pour s’imposer

si tout au bout du chemin
note si joyeuse
blanc de robe de mariée

la grave et dominant
tous comptent sur lui
vieux monsieur digne et las
fronçant les sourcils
marron foncé évidemment

le ré résonne 
comme un renouveau

une renaissance
bleu indigo

mi c'est une note du milieu 
mélange mixité

prête à tous les arrangements
violet composite

le fa sonne et claque 
comme le printemps 
comme un drapeau
vert d’eau

enfin le sol terre à terre
pilier de tant de création
clé qui ouvre toutes les portes
rouge comme le sang des artistes

infini de l'eau

le fluide coule

en vert et bleu
l’horizon se voûte
sous la lourdeur du ciel
là-bas la ligne fuit 
seule solitude 
qui vaille d’être vécue
trois cent soixante degrés

sans reliefs ni repères
le cœur se prend
d’une émotion sauvage
incontrôlée
bientôt plus d’oiseaux 
gris et blancs
on guettera les dauphins
mais en attendant
rien que le vent et la mer
le souffle et la glisse
et au milieu enfin seule

mon âme

pour me dire peut-être

qui je suis

voir l'oeuvre qui m'a inspiré ce poème

écouter le temps

j'aimerais découvrir un lieu
où écouter le temps qui passe
telle une musique à trois notes
assis sur le pas de la porte
dans la lumière douce et basse
un rayon ocre savoureux
protègerait le cœur les yeux
du vent irréel gracieux

quelques arbres se tiendraient loin
le ciel serait indéfini
et le bruit d'homme enfin éteint
alors à cet instant précis
où le cercle se fermerait
peut-être avec un peu de chance
de la colline verte et dense
entendrais-je l'âme pleurer

tambour

mon cœur n’est qu’un tambour à battre la chamade
les chemins d’ornières s’y nichent à l’affût
j’ai perdu le désir des franches cavalcades
mon âme est traversée d'un brouhaha diffus

le rêve est panache fumée grise qui part
l’amour des mains vaincues dans leur quête du vent
le bonheur un îlot milieu de nulle part
le rire un souvenir de glace impertinent

libérée la montagne est une pirouette
les aigles justiciers dessinent un grand V
sous le soleil vitré miroir aux alouettes
je ne veux plus marcher sans savoir où je vais

comment abandonner l'humeur partie en vrille
l’inconscient devenu mise en abyme et feu
je veux du beau du vrai je veux des yeux qui brillent
ne plus être un vain chiot qui court après sa queue

peut-être un jour prochain finiront les méandres

du labyrinthe impasse et des esprits épais
du désordre naîtra un nouveau monde tendre
où l’on pourra enfin se reposer en paix

nous nous endormirons à l’heure où tout est calme

où le soir nous berce d'un souffle calfeutré

à nos pieds les gros chats joueront des amalgames

de laines arrachées d’araignées apeurées

les autres animaux se cacheront dans l'ombre
des chants de halage surgiront des remparts
l'océan apaisé hissera sa pénombre
et les bateaux joyeux leurs voiles du départ

malgré tout

l’automne est là malgré tout
malgré la folie des hommes
la fin des embrassades
et des câlins furtifs
malgré le regard méfiant planétaire
l’automne est venu sans se presser
les feuilles du chêne roux me narguent
le liquidambar a fini par rougir
l’acacia a pris sa forme squelettique
ce n’est pas encore de l’espoir
c’est une lueur dans la lourde brume
des esprits martelés par l’angoisse
le temps me dit qu’il est plus fort que moi
bah je le savais déjà
mais je l’avais peut-être oublié
déboussolé et perdu
dans la contagion prégnante des corps et des cœurs
dans l’éternité apparente de la maladie
j’ai peur de mourir dans d’atroces souffrances
et de laisser en plan tous ceux que j’aime
alors je regarde le chêne mur et je souris presque
malgré la pesanteur des jours morts
malgré l’incohérence de la parole inutile
et doucement en respirant je me dis
que je reverdirai comme lui

en bord d'éternité

quand je serai parti
de mon âme ma vie
je me vois volontiers
assis sur un nuage
causant aux trépassés
gisants de tous les âges
pendant que vous muets
souffrirez pleutres mous
juste en deçà de nous

mais nous serons cléments
avec vous les vivants
parce que nous aussi
gaspilleurs de futur
locuteurs de grands cris
et de petits murmures
nous fûmes égoïstes
amoureux destructeurs
ambitieux et menteurs    

oublieux de la vie
je me demande si
nous les fantômes blancs
les ectoplasmes blêmes
les affranchis du temps
nous garderons quand même
en vous examinant
en bord d’éternité
un ultime regret

jaune et rouille

nappes de vignes
aux multiples teintes
tirées d'une palette 

jaune et rouille
pénétrant les sens à vif

treilles dignes
gémissantes 

du poids du temps
dépouillées de leurs apprêts
les voici comme elles sont
fatalement désossées
maigres et nues
cernées des compagnons
chênes verts et blancs antiques
tordus par un sorcier sadique

ciel bleu et rose
aux incroyables diagonales
ouatées le matin
cristallines ensuite
ensorcelées le soir

taches de sang
des cailloux rouges
incrustés toute l’année
mais se détachant mieux
d'un paysage écorché

l’automne en provence
ce n’est pas l’automne qui danse
c’est une saison unique au monde

aux odeurs et couleurs invisibles
un jardin mystérieux

calme impénétrable 
et mythique

pensée errante

ma pensée part errante
avide d’assouvir
ses lubies d’asservir 
sa chimère aberrante

elle vaque intrigante
toujours prête à servir
son ardeur pour gravir 
toute pente insouciante

vif un son vient percer
mon rêve dispersé
le réel me fait face

dur un monde insensé
force mes yeux baissés
ma pensée s’éteint lasse

Texte de Luc Fayard. Voir et entendre la récitation musicale mise en scène dans Galerie Amavero

pierre grise plate statue

la pierre grise est la plate statue
portant en sacrifice un scorpion mort
là-bas l’enfant joueur sourit encore
ses bras arrondis cerclant l’arbre nu

tu rencontreras ainsi tant de vies
qui s’exposeront sans voile pour toi
guettant impatiemment que tu sois là
pour lever leur rideau de comédie

marcheur solitaire tes pas t’élèvent
plus haut que le monde aux mille visages
tu deviens une abstraction moine sage
énigmatique maître sans élève

pas de méditation juste la marche
instinctive et méthodique allurée
les arbres protègent ton avancée
de penseur libre serein patriarche

pour toi la nature n’est pas un temple
elle est un rêve vif allégorie
où tu pourras suivre tous les génies
sans paroles sans bruits sans gestes amples

les fantômes gris de l’humanité
te donnant la main pour former la ronde
tu vas goûter la vibration du monde
née il y a plus de cent mille années

tu t’es arrêté tu danses tu erres
tu ris tu tressailles tu virevoltes
soudain tu te réveilles sans révolte
simple marcheur sur un chemin de pierres

mille sources

c’était un juillet bleu
comme en connaît peu
au plateau des milles sources
pays trompeur
en apparence charmeur
qui cache des tourbières fourbes 
dans ses bouquets d’herbes et de fougères
malheur au marcheur qui s’y perd
il rencontrera plus d’un fossé impénétrable 
entre lui et son but
pays de rêve pourtant 
où tout est bucolique
le filet décidé d’un serpentin de ruisseau
le zigzag ivre des papillons blancs
la lumière tachée des hêtres frissonnants
les vagues de vent circulaires
bruissant dans les frondaisons animées 
le violet brutal des bruyères d’été 
ses forêts de sapins en flèches 
on se croirait à la montagne
alors qu’on n’y est pas
même un village se dénomme ainsi
faux-la-montagne
et pourtant ici
tout est vrai

je voudrais écrire

je voudrais écrire
les plus belles pages du monde
que le monde lirait 
en pleurant un peu

mes pages seraient pleines
de tristesse et de beauté
le beau est toujours triste 
quand il est intouchable

au bout de la tristesse 
entre les lignes poindrait
une faible lueur d’espoir
ne pas mourir tout à fait

je parlerais de l’amour
trop fort débordant
en vagues sur les rochers
blanchis d’écume

des désirs non accomplis
du renoncement
rogneur d’âme qui tient
éloigné du but 

je dirai la mer
et son horizon
et les oiseaux verts
là-haut qui s’en vont

je dirai l’envie
d’être un autre
que cet empêtré
dans la lourdeur des choses

dans mes pages je volerais
fièrement librement
sur ma vie sans frontières
mon passé sans cadran

je parlerai des yeux
qui m’ont rendu fou
et du dernier regard
porteur du noir infini

je parlerai du temps perdu
qui fuit lentement
comme un goutte à goutte
du sang des gens

des mots qui se croisent
sans s’entendre têtus
comme deux rivières
refusant de confluer

du soleil aveuglant
qui fermerait les yeux
cédant à la chaleur
des formes emmêlées

je parlerai du corps qui s’abandonne
dans sa nudité offerte
sa peau un fruit rouge
à croquer délicatement

dans la foison de mes pages
on verrait plein de tableaux
à contempler longuement
comme une source de vie

les mots sont si faibles
menteurs réducteurs
la peinture est le parangon
de la création humaine

je voudrais que mes mots
se lisent comme un tableau
une musique symphonique
une  matrice de liens

je voudrais écrire l’océan
des plus belles pages du monde
pour que le monde y plonge
s’en nourrisse et renaisse

l'homme nu

les lumières jaillirent de la nuit

crépitant comme un feu d’artifice 

lanceur de fausses étoiles 

vers le dôme du monde

je vis la folie des hommes

le passé reconstruit le présent occulté

le futur antérieur non advenu

l’espace infini courbé par le temps

puis un long chant d’amour 

rivière tortueuse et lente

coula en déchirure aiguë

cicatrisant les champs de vie

à genoux l’humanité  priait 

ses totems qui lui psalmodiaient

peuple né de la pénitence

tu vivras dans la souffrance

une longue plainte naquit

mère de tous les cris

fil d’ariane reliant les cœurs

tiraillés entre désirs et pleurs

indifférent aux maux

je marchai jusqu’à l’aube

et quand le jour advint

j"étais le nouvel homme nu

cauchemar

la voiture danse sur deux roues

l’aspirateur s’envole à cheval sur son manche

la maison fume comme une pipe

le réverbère s’interroge sur son avenir

le lit rebondit comme un fou à ressort

le trottoir zigzague

le téléphone dit des gros mots

le camion de pompiers rue comme un mustang sauvage

l’ordinateur radote radote radote

le feu rouge reste rouge et le feu vert devient rouge 

le robinet du lavabo lache des jets d’eau multicolores

le train qui passe allume toutes ses lumières 

la chaise fait la toupie sur un seul pied

le cycliste tourne en rond

la table monte en l’air et retombe en soupirant

l’arbre se met à chanter

le linge s’entortille sur son fil

l’alouette exécute un salto arrière

l’escalier en colimaçon ne mène plus nulle part

l’autoroute fuit comme un tuyau percé

le mur de la chambre murmure des mots d’amour vieux de mille ans

l’horloge de l’église sonne minuit toutes les heures

le livre dans la bibliothèque s’ouvre et se ferme  faisant voleter ses pages

je me réveille en sueur

tout semble normal

je me lève

ouvre la porte 

avance un pied

et je tombe

je tombe

temps de pluie

le temps gris a revêtu son manteau de pluie
un souffle glacial transperce les arbres nus
hanté par tous ces squelettes froids et blanchis
le paysage se mue en tombe ténue

sur les vitres tachées de mille perles sales
les sons ricochent dans un ballet sépulcral
fronçant les épaules les passants se rencognent
comme s'ils pressentaient un mauvais coup du sort

même les animaux refusent la sortie
croupissant terrés chez leurs maîtres indécis
ce n’est pas le temps des cris des pleurs ni des larmes
ni celui des grands malheurs de la fin des âmes

c’est juste le temps de la tristesse sans âge
où l’on espère encore un monde réchauffé
par un timide soleil dont le premier trait
percerait sa route dans la mer des nuages

ah si quelqu’un soudain se mettait à chanter
un chant nouveau pur comme si de rien n’était
charmé le monde entier l’entonnerait en chœur
et la pluie étonnée arrêterait ses pleurs

voir mise en scène en récitation musicale "Poésique" dans Galerie Amavero, Poésie de l'Art et instagram.com/lucfayard.poete

l'ombre est riche

l’ombre est riche en sous-entendus

du néant naitra l’aquarelle

créant enfin des parallèles

de joies et pleurs inattendus

le temps échappant aux saisons

jouira goulument d'un présent

créateur d'instants apaisants

ton bonheur sera sans blason

dans une impulsion circulaire 

des courbes infiniment rondes

ouvriront l’espace du monde

à ton cœur jadis en colère

la danse des plaisirs humains

jouera sa fière farandole

balancée comme une gondole

par l’ivresse des lendemains

ayant relu toutes les bibles

tes amours ne seront plus feintes

et dans les couleurs demi-teintes

tu verras enfin l’invisible

tisseur de liens

tisseur de liens

en ribambelle

le temps n’efface rien

créateur de privilèges

il fabrique en secret

les connivences

les plaisirs partagés des sens

avoir reçu ensemble la beauté d'un paysage

goûté la même symphonie 

cherché la ligne d’horizon sur la mer nue

accueilli l’inattendu

avec la même bienveillance

le temps cache un trésor synchrone

de vibrations accordées

sur la basse continue des gestes infimes 

au bord du précipice

en plein cœur de cyclone 

face aux murs érigés par l’indifférence

ou la séparation

la toile tissée par le temps

s’étend sur nous

et nous accueille 

au creux de ses millions de nœuds intimes

même si parfois certains se déchirent

la toile grandit chaque jour 

plus forte de nouveaux liens

le temps n’efface rien 

les cicatrices seront toujours là

mais les fêlures fixent le souvenir 

et l’attention 

au monde à l’amour

aux univers en expansion 

les milliards de secondes communes

resteront les étoiles de notre vie

vous les vibrants

vous les vibrants les sensibles
scrutateurs d’infinis
voyants férus d’autres vies 
liseurs d’âme entre les lignes

vous détenez en vision
l’arc-en-ciel de lumière
qui éclaire dans votre œuvre  
les au-delàs d’horizon

vous en faites un bel usage 
toujours renouvelé
comme bat des ailes 
un papillon inépuisé

votre passion
avancer sans barrières
sur un chemin d’ornières
de creux d’irraison

vous y dansez libres passereaux 
inlassables chercheurs de beauté
notes matières traits couleurs mots 
vos ailes vos cris pour exister

truelles de l’origine du monde
flèches vives de l’espace et du temps
avec vous la terre n’est jamais ronde
ni le ciel frontière fermée au vent

derrière votre forme façonnée
le souffle naturel des choses
porte dans son cycle éternel
le voyage recommencé

vous êtes la houle et le sang
qui nous reconstruisent vivants
nous gens du passé fétus tristes
vous gens du futur les artistes

à la princesse I.M. et à ses pairs