le poète est un rat

le poète est un rat
terré dans ses mots
obsédé de visions
rongeur de sens troué

son âme torturée
s’effraie du moindre bruit
que ferait une musique
plus belle que la sienne

dans son terrier
sale et sombre
il pond jaloux
ses mots fantômes

mots égarés
poule devenue folle
couvant toute la nuit
des œufs de serpent

il n’écoute que le bruit
de son cœur excité
qui lui dresse un rempart
fatal à la réalité

la vie s’écoule
en-dehors de lui
jamais ses mots
ne la rattraperont

toujours grognant
il racle le papier
comme un chien
renifle la bouse

jamais la rose
n’y fleurira
juste des ronces
et des orties

il aura beau
les sculpter jour et nuit
elles le gratteront
toute sa vie

Texte : Luc Fayard
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marais salants

la mer c’est aussi du travail
de l’artisanat de la patience
précision de la répétition
la géométrie a de l’allure
la lumière se joue des reflets
et ces montagnes naines
alignées pleines de goût
soigneusement ratissées
savent-elles qu’elles viennent
du grand large
là où les oiseaux blancs
planent en riant

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