aux pages citoyens

circulez y’a rien à voir
balayez-moi tout ça
notes futiles grinçantes
phrases inutiles trébuchantes

tableaux de mensonges
à quoi ça sert tout ça hein
rien que du temps perdu

taisez-vous
pas de sons pas de mots
ne parlons même pas des dessins
n’y pensez plus
et d’ailleurs
ne pensez plus
ou plutôt 
ne pensez rien
qu’on ne vous dise de penser
c’est à peine 
si vous avez le droit
de respirer 

allez ouste
mots notes
images croquis
pensées
tous à la poubelle
et qu’on retrouve enfin
de belles pages blanches
comme des plages sans touristes
et sans parasols
et surtout vides vides
débarrassées des parasites
venus d’on ne sait où
de derrière les mesures 
et les points d’exclamation
armés de bécarres
ou d’allégories les gueux

- mais la nuit
dans le noir
ils viendront
les parasites
comme des rats affamés
des serpents à sonnettes
les sans papier
les sans note les sans mot
ils se glisseront dans vos rues
et pendant que vous dormirez
ils fouilleront dans vos poubelles
derrière vos murs et vos maisons
pour s'enfuir avec des trésors
de sens et de beauté
dont ils feront des étendards
de toutes les couleurs
armes de la victoire finale
sur la fatalité

aux pages citoyens
noircissez-les

Texte de Luc Fayard inspiré par l’actualité de ce fabuleux dessin des balayeurs de notes , probablement sur une partition d’Eugène Ketterer, dessin dont je n’ai pu retrouver la source ; si vous l’avez, donnez-la moi s’il vous plait, j’ai horreur de publier sans sourcer. Merci. 

Voir la mise en scène dans Galerie Amavero

éveil

on peut errer
longtemps
dans le noir
sans savoir
qu’au fond de son être
naissent déjà
les nouveaux rayons
de lumière
un jour ce sera l’éveil
les sens purifiés
s’accorderont
à la vibration
d’un monde disponible
et ce jour-là
tout sera possible

voir l'oeuvre et l'artiste qui m'ont inspiré ce poème: La Vie est belle, par Sandrine Jarrosson

réceptacle

il faut marcher
sous ces arbres
sentir les parfums voler
voir les couleurs s’épauler
vibrer de cette vie multiple
l'énergie pure
faire le silence en soi
ne plus être
qu’un réceptacle absolu
des cadeaux de la forêt
de ses bruissements de larmes

qui vous font

tout en rond
comme un feutre à l’âme

voir l'oeuvre et l'artiste qui m'ont inspiré ce poème: Sous-bois à Berville, par Sylvie Verkos

vivre

penser qu’on peut exister

comme un diaporama où la pensée nage

sur l’océan bleu des mirages

créés d’instants juxtaposés

dans une vie multi strates

croire à l’obligation d’un sens

créé par le flux des convergences

quand ne vivent que dérives disparates

on voudrait s’imaginer

habitant d’un monde récent

on n’est que nervure de présent

dégoulinant de passé

dans la vie informe

rien ne se crée

rien de secret

ni les espoirs ni les candeurs 

ni les sourires ni les malheurs

ni les passions ni les regrets

tout se transforme 

même l’amour n’est plus ce qu’il était

alors dites-moi

qui suis-je 

sinon l’écriture d’un point d’interrogation

orthodoxe de la fluidité

paradoxe de la futilité

plus on s’interroge moins on sait

et plus on se persuade qu’on existe

sans savoir où on va

ni pourquoi on est là

qui peut me donner l’ambition

d’être au-delà de moi

comment vivre ma vie d’émoi

dans cette impermanence

plus je passe et m’use

plus les questions fusent

quel est le sens de ma vie passée

qui peut me convaincre 

que je ne suis pas rien

que je suis vraiment

autre chose que 

la goutte d’écume chassée par le vent

l’écorce de terre pendue aux filandres

le zigzag de lumière dans les méandres

le jour et la nuit fondant lentement

autre chose que

les notes de musique s’élançant en spirale

les non-dits auteurs de tensions inutiles

le théâtre obscur du verbiage futile

le brouhaha grossier d’un monde qui râle

autre chose que 

ce cri noué dans l’âme

cette pensée en va et vient

cette répétition muselée

comme un bourdon qui plane

heureusement 

il me reste un territoire inviolé

mes rêves mes nuits 

tintamarre d’absurdités

mélange d’âges et de lieux

voilà peut-être la seule réalité

ce capharnaüm étoilé

vivre c’est rêver

mais je ne suis pas fou

on peut tout omettre

quand il reste la vie donnée 

la seule vérité

qui peut rendre heureux

le seul concert audible

ces yeux qui me regardent

comme si j’existais pour eux 

ils me sourient ils me gardent

à tous ces futurs je dirai

merci de me tenir en haleine

je ne sais pas où je vais mais

avec vous le voyage vaut la peine

dehors dedans

dehors
bleu blanc vert
couleurs prégnantes
avions filant
vers leur destin
joyeux cris d’enfants
montant de la vallée
les oiseaux discutent
revenus de loin
sans me dérider

dedans
rien ne sourit
mes sens reliés au monde
ne m’y ont pas attaché
je ne saurais jamais
qui je suis
spectateur de ma vie
toujours en attente
de quoi

vibrations

j’aime le soleil après la pluie
lorsque le silence dans l’air luit
que d’un trottoir las délavé fume
l’éclat vaporisé du bitume

la ville virginale frémit
les longs arbres sorciers se délient
triste une larme d’éternité
purifie les hommes statufiés

au loin j’entends le grand gong vibrant
jour nuit ciel la terre est frottement
la lumière est blanche la mort fuit
seul le soleil règne après la pluie